amadísimos poetas

C Em
I see those empty whisky bottles
and records scattered on the floor
C B
And in the silence I hear crying
C Em
yes, I remember the night before

Lee Hazlewood

irrita la silueta la mañana y aja
las pocas sílabas gangosas
que eran así
instrucciones para cortejar:

.presiento que dormí sola
.fijate (a) el poema




a veces reconocer
las caderas que
temerarias se me
arriman logra tibieza en
tan alto volumen

entonces el dominó:
1-su palma henchida en mi glúteo tenso
---2-compito con una semisonrisa bellísima
-----3-se empeña en sacudirme y significa
------- 4-lanzo una barrabasada lanusense
------------5- estás crecidita…
----------------6- gano



(todavía las costillas se
esponjan como esponjas

un hormigueo preciso
a la muchacha descampa

ay si no palpara con palabras

olor salado de navajas
todavía en las costillas
vacilo)

sospecho invenciones=
las lenguas
con pinches van a
terminar con los paladares
que no arden

fieles a ese monstruo
que nunca se antoja cosas
fáciles ni se fatiga
fácilmente se abren
paso a otra
organización de todo
aliento

trabajan las suavidades
abrasan lo sintético
cantan la musiquita del malcomo el Sur imprimen
carácter

roja luz mala
antes de once
espero desentrañar
el por qué de mi bochornoso
estremecimiento
por colectivo en
punto muerto

y si subieses en el
justo momento atropellada
en actitud de
delincuente te robaría
la lengua así:

Ivana Gamarnik
Sodomización del conejillo- CP

Destellos de la luz más infinita
claman
resurrección
con voces
De niños muertos,
De niños perdidos,
De
niños podridos.
No hay quien me salve ahora
de esta ilusión que ilumina
el alma.
Y no puedo sentir pena,
mas que por mi misma.

*

Es ahora que tiemblan las paredes
Y escurren
chorros
violentos
de sangre negra.
No he de olvidar esto que corroe las
entrañas convocando un pérfido
aquelarre
de niñas sonrientes.
Es
necesario saber que hoy es hoy
y que, ahora,
hierve el deseo de ser DIOS
a cada instante.

Sara Reed/ Verónica Enghelgardt
CP23



Victoria Yoguel

uso la sombrilla japonesa
para no perder el equilibrio
sumo pisadas firmes
a la línea que se tensa y continúa,
alzo una mano
la otra
los canutillos tiemblan en mi corpiño

haciendo la danza de la cuerda doble
al ras de los nudos
salto a conciencia en un monociclo

y los titanes me miran desde abajo, crédulos

surca una gota entera mi cara
me mantengo así
intacta

sobre un pentagrama horizontal
las puntas van trazando
las figuras

el foco me muestra ágil
el público ovaciona

con el mentón arriba voy

ya sin sentir las pantorrillas
pero las cuerdas no ceden
en su extremo antideslizante

Una red sostiene.

por un arnés
el precipitado no es real
si caigo.

Dimitri
inéditos

El tren parte en diez minutos

Las calles están cortadas
o, lo que da igual,
son otras.

Los pies desnudos, esponjas.
Y las maletas, espuma.

Seguimos hacia algún lado
mientras el tiempo
deshace a tarascones el mapa
y lo sustituye.

En la estación está el colegio.
En mis labios, el frío.
En el patio, el timbre.

Pero el cuerpo es anterior
y todavía siente que llega tarde.

Valeria Iglesias
Oniria- PDD





Virginia Janza

Presentando
esos grandes ojos de salchichón
a la piba
qué linda
hace el Copista un comentario
y ella
sonríe.

Mejor dicho,
aplausos,
el Astro La Piba ha reído
abiertamente al comentario
(da pena reconocerlo)
prefabricado
sobre
las rondas y su postura,
nuestra postura, por otro lado bien honesta,
de
querer invitar
a cualquier persona
a una ronda
que como una burbuja
eventualmente pueda
llegar a proporciones monstruosas.
Una aberración
declarada
contra la comodidad
y organización
dentro de un espacio de
baile.
Eso.
Hacer de la pista una ronda
y al centro los bolsos y
camperas,
bufandas y morrales que proponen
una dinámica fogonera y
totémica,
sin duda tribal
mediante el círculo estático
de baile
netamente personal,
sin organicidad, sin sociabilidad, sin
sistema,
bárbaro y árabe,
enchufados todos a la máquina de golpes
a
compás brutales
directo hacia la médula.

Pedro Ferdkin
Fragmento Mucha poesía en la parrilla de un Scania
(tratado sobre l´amour)

21825

Lengua que se arrastra por oreja
Caracol que diluye interjecciones
Pirotecnia de filamentos que se deslizan barriendo las células de la epidermis
Mientras, ajena neomenia se posiciona en el orden interplanetario
Ritmo de sábanas sucias que se repliegan hasta el metatarso
Lienzos usados, re-usados, y vueltos a usar, exhiben el frenético eretismo de las noches, y se aprisionan entre los dedos
Frican ruedas sobre rieles ruido robado en un descuido de la termodinámica En abierta sedición: vuelan los liencillos del erebo
Tensión de las sombras chinescas nacidas en los fenómenos eléctricos de una común bombita de veinticinco
Graciosas formas perturban las paredes:
Mariposa de pies va y viene hasta que cae en la farsante red de arrugada sábana
Se filtra el perfume de las telas, olores ya sin dueño, decantados en los días, los meses, los años
Eternos turistas de los sentidos sacaron sólo el ticket de ida
Reloj: hora, minuto, segundo
En milésima, revuelo descomunal de ojo que mira
Sirenas, alarmas, señales, luces, vibraciones dan cuenta del siniestro: elemento hipercombustible del verano, sólo la lujuria de mis palabras lo apagan.

Jorgelina Arena
Anónimos recopilados- CP 21

La vagina centrífuga o centrifúga. Me preguntaron: ¿centrifúga de “lava y centrifúga”? No, respondí. Centrífuga usado como adjetivo, no como verbo. Parece mentira. No me remite a tareas hogareñas. Me remite a un sexo que devora, devasta. En plena sesión de terapia me senté en el diván y comencé a leer (y leerme) un breve ensayo de María Moreno: “la experiencia es devastadora: los síntomas corroen los cuerpos, la palabra por venir parece abrir tajos. Como si la mujer debiera destruir su cuerpo como el de la cultura y refundarlo a partir de otra mujer mientras va sacando de sí misma (o de la otra) las palabras para decirlo”. Paré ahí. Y quería llorar a los gritos. Una siempre se pone más sensible sobre un diván. La palabra abre tajos... la palabra abre tajos... abre, deja a la intemperie y después saca. Extirpa los fluidos: el orgasmo, el vómito, las lágrimas, el pis, los mocos. (la amo tanto que me da alergia), (la amo tanto que cada vez que la veo me dan ganas de irme corriendo al baño a vomitar), (la amo tanto que me da cistitis), (la amo tanto que, bueno, etc...). Hago mío el párrafo de Moreno, lo degusto, lo repito por las noches, se lo grito por el balcón a una vieja que pasa caminando, lo escribo en mis cuadernos, lo fraseo, lo compongo. Ella hace lo mismo con Djuna Barnes y Djuna Barnes escribe revisando las cartas de Norah Flood que a su vez lee a Safo con los ojos llenos de lágrimas y las manos ensangrentadas. La palabra que quiebra abre y sustituye. La palabra como fluido, como solo sintaxis. Seguí asociando. Alguna vez yo había escrito: “seamos solo sintaxis, sintaxis de cuerpos y sepamos huir”. Era lo mismo, o al menos lo parecía. Pero me di la cabeza contra la pared. Brotó la queja: cuando yo escribo sobre una servilleta arrugada en un bar que tengo nauseas porque ella me está mirando la nausea no se va. Hay una suerte de retroalimentación entre la palabra y el cuerpo. Se abre el tajo, se muestra la herida, se habla la histeria. No se acalla el síntoma. Cuerpos devastados. La palabra crea su propia sintaxis. Se arma hasta los dientes con un tiempo otro y un espacio otro que tiene sus propias reglas. Pero al mismo tiempo se escribe con la sangre que mana del tajo. Es una segunda tinta, invisible y esencial.
Safo como iniciadora y a partir de allí redes inconmensurables de vaginas que se hablan unas a otras. Cartas, diarios, escritos íntimos, luego novelas, poesía. Ahora hay redes que se tejen en blogs. Buscamos un punto cero y no lo hay, como tampoco hay un detrás del cordón, todas somos todas.
Toda somos aquella que se mordía las uñas frente al espejo, todas somos Alicia, y buscamos el embudo que se traga todo, el agujero negro, el Aleph, el espiral donde van a dar todas la palabras y aún las palabras-síntoma (para encontrarla para encontrarnos). Microcosmos y mirador clari-vidente. El punto de fuga, el tajo en el cuerpo, se abre para ganar otros espacios: nunca deja de doler aquello que duele –lo sabía Mansfield- pero lo nuevo, lo que vale la pena –y también lo sabía ella- es ese giro hacia el afuera, la vuelta de tuerca de la vagina centrífuga es la vagina centrípeta. La refundación del cuerpo de la cultura es un retorno a la palabra originaria que le quitaron a Eva de la boca. Ojo de huracán, espiral sin centro, rizoma, todo vale para nombrarla. Ahora la Pitonisa dice: si te traga destruirás tu cuerpo, nacerás de nuevo y aprenderás a hablar otra lengua.

Clara anfibia
La vagina centrífuga.

Hasta alejar los peces

Masticando mi idea de entrar
la respiración de la lámpara
movía sus cristales.

Vi en el piso de arriba dos sombras,
desplomadas.
Estaban al lado del placard
apichonandome
detrás de una puerta.

Entré

En la pelea de hipocampos,
fuimos bestias con capa.

La misma sabana, adormecía
nos dejaba sin respirar por lapsos de ritmo continuo
al lado de
los pies pegados de frío.

Nadando en la guerra que se desató
antes de dormir
soñé con azules marineritos
que eran mi muro,
lleno de fotos tuyas
sin espejos que abrumaran el tintineo del agua.

Te pedí que No hables,
estaba durmiendo
y acababa de posarse una mariposa.

Ana Luz Vallejos
inédito

La exquisita boca del volcán
me mastica
me traga
me confunde.
Mi mirada vegetal va al horizonte
planea el gran robo
de los pliegues de tu ropa
le pregunta a tu aliento
si es del viento
si mis besos cítricos
te recuerdan al verano
abre tus piernas
tocame la espalda
¿sabés oler?

Cecilia Banegas
Pensé tactos- CP 19

Todas las esquinas juntas

Un paso acelerado de aromas
mi mano áspera
disfruta del rosal
los clavos
del estético placer
elcuerpo
contorsionado en aguas turbias
riendo
soy parte de los días.

Fernando Vallerstein
El círculo de más te quiero

habitación a oscuras

construye su casa
con la carne del sueño
la
bella
tiene una piedra verde
para trazar el sol
en lugar de su
cuerpo
es una madreselva la que trepa por el
ojo dormido del amante
y si después
todo
enmudece
sería mejor quebrar de a uno sus
rumores
por la mirilla del océano
su vestido retoza
en la húmeda
intimidad del
silencio

Marisa Negri
Caballos de arena

Haikus

el mar se calla,
el sonido más viejo
nos hace uno
*
santa maría
bendita tu eres en
tremebundo caos
*
y yo buscando el
agua de mis incendios
lejos, muy lejos
*
una gota más
deja la vida sobre
el vidrio roto
*
el ala negra
que respira conmigo
me mira fijo
*
en el abismo
me aguardo silente
un invierno más

Rosario Palma
Haikus- CP18

Damián Galateo

"un día De mañana. Acá. Con nadie. Hablando, hablando. Comosiempre. Diciendo cosas repetidas de todos los díasdieciendo cosas que no quiero decir y no me interesan.Buscando el interés en lo diario. En vano en vano. Laspreguntas del está bien las preguntas del para qué laspreguntas de por qué. Las preguntas, y si, si , lasrespuestas estan ahi claritas, se ven bien,brillantes. Se aceptan, se aceptan, cómo no, vengan,vengan todas. Las recibo. Hoy."

Ileana Kleinman
Días- PDD

Loser

yo dibujé un auto por vos
en la puerta de una casa con mucho sol
dibujé un auto
por vos
y en la estación mal herido
bebí wisky para imitarte


hice tantas cosas por vos
y cosas son superfluosidades
de la ingravidez de mi manzana


yo jugué al fútbol por vos
aunque jamás vi doblar la pelota
dejé
la droga
subí
la drogan
siempre vuelvo en avión
tomé de todo para olvidarte


dormir sobre bolsas de maíz
o practicar ultramontanismo en un árbol
mirá todo lo que hice por vos


dibujé el auto
dibujé la casa
dibujé a mi padre
por vos


tallé el círculo de mi sed
con una piedra en el lago
una vez hice un barco de papel
y el tango se escurrió entre los dedos
un naufragio a mucho arroz
me acerqué como un diafragma
porque te estaba dibujando un autito
y me diste tu campera para que no tuviera frío


desarrollé la oscuridad y el silencio por vos
la implosión en el vacío
que me activa el ultra-yo
seguí la huella de la linterna por la noche empetrolada


yo salvé un pato por vos
pingüinos, perdices, kiwis y coliflor
puse el huevo
y jugamos a que dios


me enamoré por vos, no de vos
justo ahí dibujé el auto.

Ariel De Vincenzo
Colección San Valentín CP5

escuché tu pregunta
y no confundo
(pero da igual)
las miradas de otros
no importan
si sólo la tuya puede dejarme
viuda del mundo
dejalos
-montemos en su mirada-
no van a ver más


que los ojos de Una

ESTALLADOS

en los ojos de Otra

Laura A.
Poemas- CP edición especial

Tanatofobia

Verte muerte da la suerte
de que el simple sacro quinta vértebra
sea humo y de pluma
limpia fresca virgen santa
Verte llanto
Verte sangre
y vertir la mano
en tu piel
sin tiempo para a/Dios.

hostigada y alejada
en tu sepultura tierra calcio
la línea se rompe en 7 cirios
Me despido y te engusanás
por el tiempo y el olvido
por los días de los días
Amén
Goodbye

Florian DeStijl
Avernis- CP16

V

Los chicos gritaban y la tarde
no era más que algo amarillo,
entonces corrías para atrapar la música.

Era como recién
que para verte cerraba los ojos.

Erica Jacquemain
Metade- CP6

Ayer era exultante ardiente
brazos quebrados.
Hoy
para todos los sin embargos
soy hueco
que se respira
lento
oxígeno viciado.
Manos que se lastiman muertas.
Creo que debería llamarme Eloísa
Y no María
Atrincherarme en las ortigas que crecen en mi muro
y hacerlo polvo.
Eloísa.
Claro,
tener que explicar lo que no se cae y golpea
es arduo
casi apretado.
Pero
que mierda
quiero ser Eloísa,
la de las mieles

María Muro
Muros y áticos- CP15



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